« Ah » répondons-nous à ce journaliste qui venait dévoiler une zone d’ombre dans notre week-end, ce qui est complètement con (ben oui, « dévoiler une zone d’ombre »…).
« On n’a qu’à aller boire des Kir à Locmariaquer » nous dit un des Philippe, le gros barbus.
Alors on est partis à Locmariaquer, Gainsbourg venait de me faire chier pour la première et la dernière fois de sa vie. Ou de sa mort, d’ailleurs. Non pas que je n’aime pas aller boire des Kir à Locmariaquer, même si au fond c’est une occupation que j’ai, au final, assez rarement, mais j’ai horreur d’aller boire des Kir avec des copains quand c’est moi qui conduit la voiture. Ca limite le potentiel et supporter, en restant à jeun, des copains relancer la machine allumée la veille à coup de pinard et de bière, est assez peu amusant.
Putain ! Ca fait vingt aujourd’hui.
On parlait de Gainsbourg, l’autre jour, avec Didier Goux. Je ne sais plus trop ce qu’il disait d’ailleurs, comme quoi les goûts musicaux des autres m’intéressent assez peu. J’ai décidé de faire ce billet en me réveillant, ce matin, un vague hommage à Serge Gainsbourg, histoire de dire que c’est un des seuls gugusses dont j’ai toujours été « fan » dès le jour où je l’ai découvert, avec REM, Jonathan Richman et la Mano Negra, voire Barbara, pour vous dire à quel point je suis sectaire.
Mais je n’ai rien à dire qui pourrait nous éviter de sombrer dans la plus triste nunucherie.
A part cette histoire de Kir à Locmariaquer.
C’est un bel hommage, non ?
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